Afonso comenta, aborrecido, que tem de ir ler um texto obrigatório para Português.

Depois fica em silêncio, pára, relê, ri-se, intriga-se, devora o texto e inquieta-se.


(Afonso) Como é que este Lobo Antunes ainda não ganhou o Prémio Nobel, mãe?


Ui! Grande questão. A mãe lá contou o que sabia: a novela Saramago-Lobo Antunes, o alegado mau feitio do escritor, mas sobretudo o seu talento inequívoco, e o Nobel que, no entender da mãe, já lhe devia ter sido atribuído.


(Mãe) Sabes que ele é Médico Psiquiatra.

(Afonso) Sim. Eu se calhar também gostava de ser. Para me entender.

(Como eu te entendo, Afonso... Hoje, se voltasse atrás, nem sei se não faria a mesma coisa...)

(Mãe) E depois podes sempre escrever, como ele...


Sorriu. Só faltou dizer-lhe que o mau feitio já ele o tinha, mas não foi preciso. Ele também o sabe, e daí a graça toda...


(Mãe) Mas é preciso ter grandes notas para entrar em Medicina.

(Afonso) Eu conseguia...


E, se conseguir, fico a dever esta ao Lobo Antunes!