Hoje o meu filho Afonso virou-se para mim e disse-me, com uma expressão grave: "Mãe, sou um falhado!" Ser falhado aos três anos deve ser muito duro. Comecei logo a pensar na rejeição na escola, que os amigos lhe batiam (porque ele é magrinho, e eu devia dar mais ouvidos ao pai e dar-lhe mais porcarias hipercalóricas!), nas birras que ele às vezes faz e que levam os coleguinhas a chamar-lhe "bebé" (embora a professora insista que ele só as faz em casa), no facto de ele ainda usar fralda à noite (todos os dias me pede para a tirar para não ser "bebé", mas todas as manhãs acorda cheio de xixi!), e no facto de ter nascido no mês de Outubro, quando a maioria dos colegas é do início e meio do ano (é novo demais! Não acompanha! Rejeição! Rejeição! Rejeição!). Em segundos a minha cabeça navegou na rejeição do meu filhinho mais velho, que afinal se dá bem com toda a gente na escola, é magro mas junta-se aos mais fortes para não levar porrada, não faz birras e está longe de ser o único a ainda usar a fralda à noite. Nasceu em Outubro, ainda não desenha figuras humanas, mas tenho belos desenhos e pistas de carros (que são riscos de várias cores porque ainda não sabe fazer mais nada). Arranjei coragem e perguntei ao meu filho porque é que ele era falhado. "Porque não consigo patinar com meias, mamã...". Ok, o meu filho tinha tirado os sapatos (já se despe sozinho, vêem?) e estava a tentar fazer patinagem no mármore do hall. Não correu como ele imaginou e ele sentiu-se um falhado, vá-se lá saber porquê, se calhar só porque o Ruca também assim se sentiu num qualquer episódio que me tenha escapado. Aproveitei para lhe dar carradas de auto-estima e deslizei com ele no mármore para lhe explicar que ele podia fazer e ser tudo o que ele quisesse. É um bocadinho mentira, mas é duro para um pai ouvir um filho dizer que é um falhado... Antes seja gabarolas (com motivos, de preferência).