- Vai, Ronaldo! Para a frente! Vamos lá ganhar isto!
E, entre alguns amigos e primos, lá dávamos força a Portugal, enquanto a criançada brincava no jardim. E foi assim que, entre o nervosismo da falta de golos e a antevisão de uma disputa em penaltis, a criançada resolveu levantar a parte superior dos matraquilhos para tirar as bolas e a deixou cair bem em cima de um dos dedinhos do meu pequeno Dudu. O sangue fez-se logo notar, no meio de uma pontinha de dedo (felizmente só mesmo a pontinha) a dar para o esmigalhado.
- Hospital! Depressa!
Toalha no dedo, documentos na carteira, Dudu em lágrimas, crianças aflitas, amigos alarmados... e lá fomos nós para o São Francisco Xavier onde, sorte das sortes, tínhamos um amigo cirurgião de banco.
Felizmente não foi preciso coser. Como nesta idade tudo se sara, a carne foi unida com pensos e devidamente embrulhada e posta ao peito para ficar imóvel durante uns bons dias. Lá se vai a marcha da festa de final de ano e a praia com a escola. Lá se foi a nossa vitória, perdida em penalties que geraram gritos por todo o Hospital. Lá se foi a minha noite de sono, que passei a ir espreitar o piolhinho na sua cama. Mas felizmente também lá se foi o susto do Dudu, que hoje só está a tentar perceber como comer com a mão esquerda, como sentar-se na sanita sem uma mão e o que fazer sozinho em casa sem os irmãos. E repete várias vezes, para si, pensativo:
- É p'igoso. Dudu tem um dói-dói grande. Dudu foi ao Hospital. É p'igoso.
Há naturalmente coisas piores. Esta, podia ter sido bem pior do que foi. Mas já ninguém nos tira o susto que apanhámos...